Serán los fuertes vientos de tu cólera,
el color de tu nostalgia,
la acidez de tu boca.

Será la piel de serpiente que me arranco,
los bichos de mi cadaver,
la acción que me provoco.

Serán los montes deprimidos de bosques
que se ocultan tras las ropas
colgadas por los niños.

Será el miedo a enamorarme de la brisa
y abrazarme a la arena.
El miedo a querer los restos de la luna
y ocultarlos en cajas de madera.

Miedo a perderme en las praderas
y encontrarme en compañía de mi sombra.
Miedo a mi madre o a la tuya.
Miedo a mi madre.
Miedo a....
Miedo.