Presiento que tormentas florales
de colores tintados por uvas marchitas
os abren comulgando con carnes.

Ceremonias que queman al alba maldita
las balas permitidas que matan
concuvinas de tanto sobarlas el alma.

Presiento que conejos borrados
saltarán perseguidos por flechas mordidas
por esos duendecillos malvados
que dormitan soñando con filos de navajas.